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A escada…

25/03/2008
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Quando era criança, meus pais trabalhavam o dia todo e eu ficava sob os cuidados da minha avó materna: a Coca… Era assim que ela era chamada por todo mundo da família, sabe-se lá por quê, afinal o nome dela era Tosca (com acento no “ó”, nome italiano).

Enfim… eu ficava sob os seus (dela) cuidados. Primeiro, quando eu era bem bebezinha, ela vinha até o apartamento onde morávamos para cuidar de mim, depois, quando mudamos para perto da casa dela, eu ficava lá, naquela casa antiga da R. Júlio de Castilhos.

E a casa tinha um cheiro que só as casas de avós têm. Um cheiro antigo, de lembrança, um cheiro meio-mofo-meio-carinho que eu nunca senti em nenhum outro lugar do mundo. E ela cozinhava, naquele fogão com asas, macarrões e polpetas que só a vó italiana sabia fazer. E tinha os Yakults! Ela abastecia a geladeira de Yakult cada vez que a moça do carrinho passava por lá…

Mas a parte que eu mais gostava da casa toda era a escada. Uma escada daquelas bem antigas, em “U”, de madeira, que rangia. Sim, a escada rangia! O terceiro degrau rangia! E tinha um espaço sob a escada onde guardava-se inúmeras coisas que, para uma criança, são um mundo de descobertas. E eu brincava sob aquela escada ou sobre os seus degraus: jogava pedrinhas, fingia a casinha, esconde-esconde, jogos de tabuleiro, escritórios, escolas, e tantas outras brincadeiras que se perderam na infância.

A casa – e a escada – ainda estão lá. A Coca não está mais. O cheiro meio-mofo-meio-carinho está, o cheiro da polpeta não. E hoje, sabe-se lá por quê, me deu uma vontade louca de sentar sob aquela escada e fingir ser criança de novo… e ouvir o “Lizandaaaa, vem almoçar!”… Assim mesmo, sem o R do meu nome, do jeitinho que só ela sabia falar.

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